Le parole non dormono

Carta straccia

Piccola sudicia poesia,
rinvenuta davanti al portone di casa,
scrittura, inzaccherata dalla pioggia.
Nasce per moto suo spontaneo,
quasi come una vita umana.
Ha l’aria di una lista della spesa
per le cose più impellenti,
il vento la gonfia.
– 2 buste di latte, burro, 1 pezzo di pane,
zenzero, pomodori, limoni.
Nulla di significativo. Scarabocchiata
in fretta e furia, nelle crepe
dei giorni, mentre il tempo cambia.
Carta fra gli scarti urbani,
non più di tanto. Ma fra le righe
cinguetta la luce.